MADRID ME MATA

Playa e Eurocopa en Cabo de Gata

2008-07-15T09:06:00.000-07:00

Finalement, juin s'est jeté à l'eau. La fin du périple des exams de Maria est le prétexte de prendre le large. Encore les routes qui mènent vers le Sud, les taureaux en toc de Jamon, Jamon et les oliviers et le mal de terre dans les virages de la Sierra. La pause au milieu de nulle part à Jaen (l'occassion d'entonner la chanson qui me vit naître "Andaluces de Jaen /Aceituneros altivos/ Decidme en el alma..." Merci papa de m'avoir appris au berceau tous les tubes espagnols les plus ringards). 8 heures à regarder défiler les souvenirs, le sac rempli de chupas chups au coca-cola et Los delincuentes en fond sonore. On a harponné nos envies d'ailleurs sur Cabo de Gata, parc naturel de criques, de cactus et de far west, pas loin d'Almeria.

Une chape de chaleur nous accueille à la gare routière d'Almeria, une sensation de béton rendu aveugle par le soleil. Mais la brise marine, à peine perceptible, rappelle les promesses bientôt tenues de changer d'air. De quitter la pollution chaude de Madrid. 1 heure de plus dans le bus des vacanciers et des travailleurs des serres de plastique noire qui tapissent les vallées, et nous y sommes.

Dans la gare routière d'Almeria : tous les panneaux sont écrits en arabe et en français

San José, peuplé de hippies reconvertis et des quelques touristes qui inaugurent la saison d'été, est le tremplin vers les calas, les criques sauvages qui découpent le cap. On les rejoint à pied en longeant les hauteurs à pic du littoral ou à bord de la voiture d'Anna après une piste de poussière à travers un paysage sec de nouveau monde. Le plaisir immense des jours presque seule dans l'eau claire, dorée par la beauté qui émane des lieux. De vivre en suspension loin de presque tout.

Ah...les terrasses de l'auberge...

Cala (de "Calamitad", le chien d'Anna) qui contemple une cala (une crique)

Limonada con hierba buena

Presque car San José a la télé. Et vibre comme le reste du pays au son du foot. Le moment du Match avec un grand M, Allemagne- Espagne, la finale mythique de l'Eurocopa, c'était un repas au restaurant italien de San José, avec la télé branchée sur la Rai Uno. La serveuse avait invité ses copines à voir el partido au restaurant. 1 heure et demie de cris qui fusaient de tout le village à chaque but, à chaque action manquée et de répliques mémorables ("Rubio de bote, bigote morenote" ("Faux blond, moustache marron" scandé quand un joueur allemand s'approchait de la caméra). Et puis la danse de la victoire du village tout entier. Les gosses en bande dans des opérations commando "España! España es la caña/ Como España no hay niguna" (je vous épargne la suite). Les familles et les voisins à bord de 4x4 à ciel ouvert dans un concert de klaxons et de Viva España! avec haut parleur. Les trois touristes allemands de passage endeuillés dans leur drapeau, dépités sur la place centrale. Un air de France 98, en rouge et jaune.

Mayo del 68 y Fieston de Fin de Curso

2008-06-25T12:00:00.000-07:00

Juin s'étire encore un peu mais il ne faut pas s'y méprendre. Papillon de nuit il sera bientôt happé par les feux de Juillet (note poétic lover pour toi Lili ;). Juin grillé (jeu de mot), c'est mon année Erasmus qui part en fumée. Fini le statut de celui qui fait semblant de rien comprendre et qui peut toujours reporter à demain ce qui pourrait être fait aujourd'hui. Adieu les doux balancements du paisible hamac où il faisait bon laisser le temps filer.

Nostalgique, on repense à l'appel du joli mois de Mai. Samosaguas s'était couverte de graffitis pour faire la fête al Mayo del 68. Ici aussi, le culte a fait rage. Des photos, des jeux de fléchette pour se payer la tête à DE GOOL (en français dans le texte), des slogans des murs de Paris traduits à l'espagnol. Des débats sur le thème "30-ans-après-qu'est-ce-qu'on-fait?". C'était drôle d'écouter le mythe s'ébattre entre les murs de ma fac, et de voir une jeunesse qui n'aura jamais eu de parents soixante-huitards le faire sien, à sa manière. Dommage qu'il n'y ait pas eu plutôt un hommage remuant à la Movida española des années 1980. Moi, j'aurais trouvé ça plus exotique.

Aux examens répond par des questions

Je suis un marxiste de la tendance de Groucho

Le Général sous le feu des fléchettes...

Je décrète l'Etat de Félicité permanente

Et puis la révolte d'hier a croisé celle d'aujourd'hui : la lutte des étudiants espagnols contre la "Plan Bolonia", l'adaptation dans la péninsule du Plan Européen sur l'Enseignement Supérieur. Honte sur moi, je ne peux pas en dire beaucoup plus. Je sais juste que c'est le passage au système Licence-Master-Doctorat, sauf que les Masters coûteront une fortune et que l'Etat espagnol prépare son désengagement dans l'Université à coup de budgets réduits et d'introduction de financements privés. Pour protester, l'occupation d'un amphi la nuit. Et le lendemain, les murs des bâtiments encore plus fous de couleurs et de mots, un jeu de l'oie géant tracé au sol, une toile de flèches pour aller de la case "apuntes" (prises de notes) à "no te apasiones" (pas de passion) en passant par "diploma, y qué?".

Mais le kärcher a sonné la fin de Mai 2008 à Samosaguas. Les murs repeints en blanc et les banderoles arrachées, le Doyen mettant à profit un vendredi (jour de désertion). Adieu Mayo del 2008, un tissu de messages nouveaux recouvrira bientôt les cloisons de l'Université. En attendant, Fieston de Fin de Curso (fête de fin des cours), botellon dans les couloirs de la fac pour se dire au revoir quand la fin de Mai pointe le bout de son nez. Les derniers souffles de l'année sur fond de musique jazzy et de tinto de Verano. Salut le parking de Samosaguas, salut les safaris de Casa de Campo. Au revoir le joyeux bordel qui règne ici. Et surtout merci.

L'imagination contre le pouvoir (plutôt que "l'imagination au pouvoir")

Fieston de fin de curso

Par respect pour les usagers de la bibliothèque, il n'est pas permis de jouer au ballon ni de mettre de la musique. Le Doyen.

Lisboa desde arriba

2008-06-10T04:00:00.000-07:00

Le Dos de Mayo approchant, il était urgent de fuir. Fuir Madrid et les célébrations bruyantes du bicentenaire de cette date vénérée par les nationalistes espagnols. Celle du soulèvement contre l'affreux Bonaparte et ses sbires, du mythe de la Nation en armes contre l'ennemi français, de la liberté retrouvée une fois repoussées les troupes napoléoniennes.

Mais 200 ans après l'évènement, pourquoi se ruer sur le premier autobus (faute de mieux), me direz-vous ? Moi, peureuse ? Non, pas du tout. Juste prudente. Il y a un siècle de cela, on faisait la chasse aux français (los franchutes) dans la capitale pour se rémémorer le bon vieux temps le jour du 2 mai. Alors, des fois que cette heureuse coutume ferait partie du programme des réjouissances du bicentenaire, autant prendre les devants. Quitte à voyager 8 heures dans un bus et à se priver de feu d'artifices et de flonflon. Direction Lisboa, l'Atlantique et ses délices. En avant toute.

Lisboa dans ma tête, c'est un vertige de lumière, un nuage d'électrons jaunes pâles qui gravite autour des façades blanches et se mêle aux odeurs de la mer, l'infini qui me manquait dans ma capitale madrilène. Le plaisir de l'apnée, le volume sonore qui baisse tout d'un coup après les éclats de voix qui habitent Madrid. Et puis les tours de manèges des tram jaunes, remplis de touristes jusqu'à rabord, des visiteurs qui iraient jusqu'à se faire arracher le bras pour faire passer leur appareil photos par les petites fenêtres de bois. Et entendre le sussurement du portugais, comme un chuchotement venu des entrailles de la mer qui parcourt la ville toute entière.

C'est depuis les hauteurs que se mélangent le bleu pâle des cieux et le blanc lévitant, hésitant des nuages, que s'embrassent les toitures rosées et les méandres de la mer. Depuis les terrasses secrètes de Lisboa, depuis le perchoir érigé par un disciple de monseigneur Eiffel, les rues perpendiculaires feignent l'ordre géométriques, le calme retrouvé après le jour terrible qui vit la terre trembler. Mais il ne faut pas s'y fier, Lisboa est toute de courbes, de monts et de rondeurs. C'est la ville montagne russe.

Et j'y ai trouvé mon château sur l'eau. Pierres banches et vues panoramiques sur les alentours aquatiques.

Le périple de terrasses en terrasses s'est achevé sur les hauteurs de Sintra, plage verdoyante pas loin de la capitale, couverte de mômes et de leurs mères. Dernière terrasse sous un parasol racontée par le coup de crayon de Joaniña (desculpe pour l'orthographe). Obrigadisima pour tout, João e Joana !

Gran Hermano (Big Brother) - Dia 1

2008-04-17T21:31:00.000-07:00

Mon frère (ce roi de l'incruste) en visite pontificale dans ma capitale :
son journal de bord...

L’avion se pose dans un grondement sourd sous les applaudissements des passagers. Faut être con pour applaudir un gars qui a quand même fait 10 ans d’études pour pouvoir poser convenablement 300 tonnes d’acier sur un tarmac ; à échelle réduite, pourquoi n’applaudirait-on pas le barman qui te sert ta bière sans mettre trop de mousse? Mais bon c’est une autre histoire, donc je n’applaudis pas, je me lève, file, enfile ma veste et sort du zinc. La chaleur est étourdissante, le soleil est resplendissant, il y a un groupe de gars bariolé jaune et rouge qui joue de la guitare en hurlant (barrez l’intrus), je suis à Madrid.

Je suis à Madrid, et ma petite soeur est en retard à la porte d’embarquement, elle ne me reconnaît pas derrière ma cravate, mon chapeau et mes cheveux courts et me supplie immédiatement de déchirer mes frusques en lambeaux : ses colocs sont des hippies qualifiés et ils vont me pendre haut et court au balcon avec le linge si je passe le seuil de l’appart avec une tronche de premier de la classe. Note pour plus tard : la prochaine fois, ne pas chercher à en jeter mais arriver en tongs et en short à fleurs en chantant du Patrick Sébastien, on verra bien la réaction.

On a beaucoup écrit sur les valeurs culturelles et sociologiques qui font les différentiations entre les peuples ; on a moins écrit sur la différence énorme du prix du ticket de métro entre Londres et Madrid et c’est pourtant dans une lueur épiphanique que Dieu m’apparaît face au distributeur pour un premier choc psychologique qui ne cessera d’animer mes réflexions quasi hystériques, dignes de Paris Hilton en mode soldes : “Oh-Mon-Dieu-Comme-C’est-Pas-Cher-Ici”.

Car oui, pas besoin de transpirer de l’ADN Rothschildien pour se déplacer dans le taxi du pauvre à Madrid mais la surprise ne s’arrête pas là (ben oui, sinon ça fait un peu court comme post ^^). Madrid, c’est grand, Madrid, c’est beau, mais surtout Madrid, c’est chaud. J’avais oublié l’existence des UV (ce qui me vaut par ailleurs un superbe bouton de fièvre sur la langue inférieure à l’heure actuelle, trophée permanent mieux qu’une carte postale mais beaucoup moins glam quand même). Et c’est dans la douce chaleur du soir que nous émergeons Puerta del Sol pour déambuler dans les quelques rues qui nous séparent de l’appartement de ma petite sœur chérie. Il y a du monde dans la rue, un type promène un cochon, les filles sont en T-shirt, des Roumains chantent Aux Champs Elysées…en roumain. Après Londres, la neige, les étudiantes fardées comme des péripatéticiennes (ou l’inverse on ne sait plus bien à force) et le froid, bordel, ça sent bon les vacances.

L’appart est grand, la piaule est sympa, les couleurs sont chatoyantes, il y a du linge étendue sur les terrasses (et-c’est-joli !!! ajoute le fan de Michel Fugain), le chat ajoute l’authenticité méditerranéenne au tableau. C’est beau, pour un peu, on entendrait Charles Ingels couper du bois au loin…Javi est sympa et bref (qualité ô combien appréciable qui ne sera jamais la mienne), María est sympa, mais volubile, mais elle parle beaucoup et vite quand même, c’est dur à suivre.

Je mange du jambon qui ne ressemble pas à du plastique dans du pain non chimique, pour un peu j’en chialerais, je comprend enfin la pub avec un gars qui se paye un caccos Cœur de Lion^TM sitôt sorti de taule, l’Angleterre est le Fleury-Mérogis de la bonne bouffe. Sortie, Déambulations nocturnes, Bar à Tapas belge (ils l’ont fait). C’est moins surfait et snobby que London, c’est plus familiale et décoré en meubles Conforama comme le salon de chez grand-mère, on se sent tout de suite à l’aise, pour un peu, on ferait péter les charentaises (une rime subtile s’est cachée dans la phrase précédente, sauras-tu la retrouver ?). Mais à l’âtre chaleureux, nous préférons la terrasse et sa vue sur la capitale pour tailler le bout de gras en bouffant des tapas à en exploser… Que c’est bon d’être loin de chez soi.

Face à la Calle Duque de Rivas...

Casting - del otro lado del espejo

2008-04-03T20:51:00.000-07:00

Après avoir tant souffert de l'impitoyable sélection dans les collocations fin septembre (plus de 20 castings en quatre petits jours), je m'attendais à savourer ma victoire quand mon tour viendrait d'être de l'autre côte du miroir.

Un casting quand on est en recherche d'appartements à Madrid, ça ressemble un peu à du speed dating. Mais en moins drôle. D'abord, on passe tous ses moments libres sur internet à guetter les annonces de collocation. On actualise la page toutes les deux minutes sans flancher et on garde les yeux grand ouverts, à l'affût de l'Annonce qui peut nous intéresser, dans l'un des quartiers où on veut vivre, au prix que l'on peut payer. Attention cependant, une lecture attentive de l'annonce s'avère utile pour ne pas tomber dans les pièges comme "Pas d'étudiants", "Garçons uniquement", "Pas d'Erasmus", "Pas d'étranger" (inquiétant), "Pas de français" (dû au nombre écrasant d'Erasmus français à Madrid) ou encore "Gay only" - on trouve aussi "Pas d'homosexuels" (inquiétant).

Dans les trois minutes qui suivent la publication de l'annonce, il faut appeler sans relâche le numéro indiqué pour obtenir un rendez-vous. Une fois la "date" en poche et l'adresse précieusement conservée, on recommence le même processus jusqu'à l'heure du départ vers tous les rendez-vous qu'on a pu obtenir. Une pré selection, fonction de réflexes oeil-pouce, d'une endurance certaine et d'un forfait téléphonique à rallonge s'est alors opérée. Du speed dating au sens littéral du terme.

On arrive un peu en retard au rendez vous après s'être perdue dans le quartier, et on croise dans l'escalier le candidat précédent qui vient de visiter l'appartement. On sonne à la porte et là, on découvre un inconnu à qui on doit surtout sourire en ayant l'air décontracté. Il nous demande notre nom et il hoche la tête en jetant un coup d'oeil à la liste de tous les prétendants à la chambre promise. Quand on voit qu'on est le 6ème rendez-vous sur une liste de 20, on fait comme si de rien n'était et on respire calmement.

Le cérémonial se déroule en deux partie : la visite de l'appartement - la plupart du temps, la chambre à pourvoir est la plus petite, la moins éclairée, celle par qui sont passés tous les collocs rentrés dans l'appart avant d'emménager dans une chambre plus chouette au départ de l'un des leurs, un vrai jeu de chaises musicales - puis vient l'entretien avec le ou les collocs au grand complet. Un jeu de questions-réponses où il ne doit pas transparaître que c'est la 5ème fois de la journée qu'on raconte la même histoire. Et où, malheureusement, l'appel à l'interphone d'un autre candidat nous chasse de notre siège sans qu'on ait vraiment eu le temps de sympathiser avec les habitants de l'appartement. Aux questions classiques "Tu viens d'où ?" "Tu fais quoi ?", succèdent parfois d'autres plus inattendus "Tu aimes les chiens ?". Tellement on est désespérée, on finit presque toujours la visite en disant qu'on est très très intéressée par la chambre et on laisse son numéro en bas d'une liste.

Mathématiquement, on finit par trouver mais quand personne ne rappelle jamais, c'est un peu dur de poursuivre le parcours du combattant avec la légèreté du premier jour. Quand on en a vraiment marre, on se prend à rêver au moment où on sera sur le fauteuil d'en face, à noter les candidats et à poser les questions pièges.

Et puis ce jour est arrivé, après que Ruslan ait rejoint l'appart de sa copine. Et la revanche tant attendue ne ressemblait pas à la consécration. ça m'a plutôt fait remonter les angoisses d'il y a six mois. Un peu mal à l'aise, je me projetais en ceux qui venaient visiter. Je les interrogeais sur leurs galères d'appartements et ça me rappelait les miennes. Et le choix était difficile, parce qu'on pouvait pas vraiment les connaître après si peu de temps passé ensemble.

On a fini par trancher en faveur d'Andres, qui vient des Pyrénées et avec qui la vie à plusieurs se passe bien pour le moment. En plus, on a découvert (après son entrée dans l'appart je vous rassure) que ses parents avaient un vidéoclub et qu'il avait une imposante collection de DVD (intéressée, moi ?). Affaire à suivre.

Janis, la seule de l'appart à avoir échappé à l'épreuve du casting...

Dios es un bromista

2008-04-01T19:11:00.000-07:00

Non pas que la Semaine Sainte m'ait donné la foi (plutôt une crise de foie) mais, en cette journée ponctuée d'humour, je voulais rendre hommage à l'humeur parfois blagueuse de Sa Sainteté et de ses émissaires. Le faste de la procession ne doit pas nous enduire d'erreur. Ainsi donc, Dieu est partout, même dans la bibliothèque de ma fac, comme en témoigne cet avertissement au dessus des photocopieuses :

En vieil espagnol :
"Sa Sainteté se réserve le droit d'excommunier
toute personne qui endommagerait
un livre, parchemin ou papier de cette bibliothèque
sans qu'elle puisse être absoute
jusqu'à ce que le document soit parfaitement restitué"

Vestige du passé ou complot des bibliothécaires ? Je n'ai pas encore osé demander. Toujours est-il qu'aujourd'hui plus qu'hier, Dios es un bromista. Et que ma fac cache bien son jeu derrière ses airs contestataires.

Promis, j'arrête de parler de Dieu dans mon prochain billet, ou alors je me fais nonne...

(poisson d'avril)

Semana Santa en Granada

2008-03-31T23:03:00.000-07:00

J'ai peu de religion, et j'ai bien peur de pas vous apprendre grand chose sur la Semaine Sainte, à part que ça se finit toujours autour d'un oeuf de Pâques. Back in Granada, les 5 heures de bus depuis Madrid sont passés en un somme. Et puis cocooning dans la maison de Maria et de ses 4 frères, la journée rythmée par la sieste et les processions.

Une procession , c'est un cortège organisé par une confradia, une confrérie, un truc de mecs quoi. ça sort de l'église, jamais avant que le temps d'attente de la foule n'est dépassé une demie heure. Les pénitents ouvrent le bal, encapuchonnés de la tête aux pieds. Les enfants suivent souvent, habillés de soie et de fils d'argent. La cierge à la main, ils tracent le chemin dans la rue bondée de badauds et de fervents. Les têtes se dressent, on guette l'entrée en scène du jeune premier. Les figurants font patienter la foule, saluent leurs proches d'un geste de la main en espérant sagement l'ordre d'aller de l'avant.

Et l'attente devient insupportable, c'est le moment de pénitence de la curiosité des masses. Les murmures, comme les pieds des valeureux spectateurs, enflent au fil des minutes. Une muraille d'appareils photo prêts à mitrailler Sa venue barrent la vue à ceux qui ne sont pas aux premières loges. Quand la Divinité daigne pointer le bout de son nez, les cris d'encouragement ne se font pas attendre. Et puis Il se montre enfin aux yeux de ses adorateurs, qui lui font une ovation. Planté à la verticale sur sa croix, le visage muet de douleur, Il avance majestueusement, porté par ses serviteurs invisibles, agenouillés sous Son poids. Les cierges tremblent, un souffle caresse les fleurs qui parent les dorures.

Mettant fin aux vagues d'applaudissements, Il se fige aux portes de Son temple et la foule retient son souffle. Le bois sonne trois fois, et l'idole se redresse d'un coup, provoquant une nouvelle salve d'émotion sonore. Le Dieu est apparu et la musique peut débuter. Que résonnent les trompettes, que s'étire le rythme lancinant, que débute la marche. Le Dieu entre en danse.

Les cierges se dandinent à présent, en suivant les notes des chants à Sa gloire. Son trône fend la foule, qui s'empresse de le toucher avant qu'il ne soit happé par l'adoration d'autres spectateurs. Couvert de fleurs, Il passe, comme suspendu, et ses veuves s'alignent à sa suite. Alors, celui qui ne met jamais les pieds dans une Eglise au moment de l'office, celui qui a pu être touché quand l'idole s'est levée mais qui apprécie avec modération l'exhibition d'un corps crucifié ou en souffrances, celui-là peut s'en retourner faire la sieste ou aller prendre des cañas, si le sommeil ne vient pas tout de suite. Il a vu le meilleur du rituel et peut laisser les pérégrinations du Dieu dans la ville transie à ses fidèles adorateurs.

Pour voir le cortège en images, cliquez ici... J'ai aussi l'apparition du Dieu en stock mais le fichier se résiste à la diffusion sur internet de par sa taille. Une taquinerie céleste, sans doute.

Mi facultad

2008-03-24T22:11:00.000-07:00

Après des mois à vous parler des tapas et du beau temps, il est temps d'entrer dans les choses sérieuses. Ce à quoi j'occupe une partie des mes journées madrilènes, celle à qui je dois des sandwichs chorizo-calamares et des pauses bronzettes au mois de décembre, j'ai nommé ma fac (ou "facu" comme ils disent ici).

Nichée à la lisière d'une forêt dans la banlieue de Madrid, il faut la mériter ma faculté. On la rejoint en bus depuis Moncloa, Moncloa où presque toutes les autres faculté de mon université sont regroupées, profitant ainsi d'une localisation en presque-centre de la capitale. Pourquoi la mise au ban de la pauvre fac de sciences politiques ? La faute à Franco d'après la légende urbaine, la volonté de punir les pas sages, d'exiler les agitateurs possibles.

On se partage donc le campus de la forêt (Samosaguas de son vrai nom) avec les psychologues et les économistes, pourtant moins prompts à la manifestation que les sociologues, selon mes observations (je peux me tromper). Et puis on fait des safaris dans la steppe de Casa de Campo matin et soir pour rejoindre notre chère lieu d'études.

Le bâtiment est un grand rectangle de béton poétiquement posé derrière un parking. Une ancienne prison pour femmes, d'après la même légende urbaine. L'architecture en panoptikon - angle de vue total pour matons- contraste donc avec le joyeux bordel qui y règne. Des cellules occupées par des punks à crêtes, des anarchistes (autoproclamés) et leur stand de bonbons à la sortie de la cafét, par des appels à la manif, des assemblées sociales, des concerts improvisés dans les couloirs. Par des étudiants qui travaillent aussi, attention... mais ils sont tellement moins visibles que les gentils occupants des couloirs et leurs parties de foot.

On raconte qu'avant, la communauté des couloirs n'était pas seulement assignée aux lieux de passage. Elle avait son lieu à elle, La moqueta (La moquette), un bar entier qui lui était consacré, à l'intérieur de la faculté. Mais le Doyen a mis fin à cette enclave libertaire, et s'attache maintenant à faire respecter l'interdiction de fumer (sans succès). Sa dernière invention ? Interdire l'affichage sans autorisation préalable au sein du bâtiment. En plus d'obliger les femmes de ménage à racler les murs pour en ôter les autocollants, cette tentative d'autorité semble vouée à l'échec ; les murs du lieu sont maintenant incrustés par ceux qui y vivent, par leurs messages de lutte, leurs appels. Des slogans qui font partie de mon quotidien, scandés mentalement chaque matin à la sortie de l'autobus. Des mots usés, répétés par habitude, des appels à l'insurrection qui flirtent avec le conformisme, parfois. Des mots d'ordre, sincères aussi, des couleurs, des cris d'horreurs, des poèmes. Un tissu sanguin qui s'agrandit toujours, les poumons de ma facultad.

"Insoumission"

"Pas une rue, pas un quartier, pas un souffle pour les nazis"

"Cette faculté séquestre des objecteurs" (de concience, je suppose)

Salle sociale autogérée

Exclusion sociale ...prison

Non aux examens !

Défendre la joie...organiser la rage !

Valentin o la Maquinacion del D......a - Cachos de mi barrio (7)

2008-02-14T21:08:00.000-08:00

Aujourd'hui, jour dit de l'amour et du commerce de roses. On dirait que c'est parfaitement international. Sans vouloir jouer la trouble-fête au coeur des déclarations suaves, une petite mise en garde face aux risques d'écoeurement.

Vous vous souvenez des Caramelos Paco et de sa vitrine digne de la maison d'Hansels et Gretels, dégoulinante de plaisirs sucrés ? Certains esprits malins ont su profiter de cette invitation à l'orgie de glucose. Jugez par vos propres mirettes :

Vous ne remarquez rien ?

Grâce à ce zoom complice, l'observateur attentif aura aperçu le détail accablant...

Ciel, un dentiste !
En plus son nom de famille "egaña" est presque semblable au verbe "engañar", qui veut dire "tromper".
Suspicieux, n'est-ce pas?

Morale puribonde : se goinfrer nuit à la santé

Morale capitaliste : louons la perspicacité de l'arracheur de dents car il faut toujours savoir maximiser les structures d'opportunité
Morale à deux balles : abusez des bonbecs, le dentiste se chargera des dégâts qui vont avec

Morale de Saint Valentin : se méfier des discours mielleux, le malin n'est pas loin

Toutes les supputations sont possibles : le fourbe propriétaire des Caramelos Paco ne serait-il pas le frère du dentiste ? Ou...ne serait-il qu'un seul et même entrepreneur?

Face à tant de cynisme, je me pose la question :
comment croire en l'Homme ?

Peut-être en croquant dans le coeur en pain d'épice ramené d'Allemagne par Chloé...

Sur cette note d'espoir germanophone, Feliz San Valentin a todos!

Primavera

2008-02-12T21:44:00.000-08:00

Changement climatique oblige, les barcelonais vont à la plage, les dunkerquois font carnaval sous une pluie de soleil (jeu de mots!) et Janis s'initie aux joies de l'air pur. Inondé de rayons, le balcon de Maria est devenu son perchoir favori. La tête entre les piliers, elle juche les coups de klaxons et arbitre les matchs entre taxis et cyclistes. Peut-être que notre chat en cage en profite aussi pour étudier les possibilités d'évasion discrète, ou encore lancer des regards chargés de SOS aux voisins d'en face pour qu'ils l'emmènent en virée. Ou peut-être que le bruit et la pollution, encore accrue par la sécheresse inhabituelle de ce mois de février, la convainc que son sort de félin sédentaire n'est pas si mal, au regard du chaos qui règne en bas. Allez médite Janis, peut-être qu'un jour je t'emmènerai chasser les mouches à la campagne.

Sueños de la Alhambra

2008-01-30T21:37:00.000-08:00

Sueños de la Alhambra, c'est un thé aphrodisiaque (pour de vrai) que j'ai goûté sur les pentes de l'Albaicin, le quartier arabe de Granada tout de blanc vêtu. Je voulais en remplir mes poches avant de m'en retourner vers Madrid, mais le vendeur de thé de la calle de las teterias s'est trompé et m'a donné le thé Sueños de amantes. Et après avoir visité l'Alhambra, je ne sais plus si j'ai gagné au change...

Granada, c'était déguster un fruit exotique au coeur de l'hiver. Sortez les gros manteaux et chaussez les lunettes de soleil.

La grenade, symbole de la ville

Le palais de l'Alhambra est un cadeau de la dynastie des Nazaries, qui dirigèrent Al Andalus jusqu'à ce qu'ils capitulent face aux Rois Catholiques, lors de la Reconquista. Ici, Boabdil remettant les clés de Grenade aux Rois-Très-Catholiques-s'il-vous-plait, en 1492. L'Alhambra surplombe la scène.

Francisco Pradilla y Ortiz

Une anecdote raconte que la mère de Boabdil, face au desespoir de son fils lors de la prise de la ville, lui aurait dit "Pleure comme une femme ce que tu n'as pas su défendre comme un homme". Au delà du machisme de la réflexion, moi je comprends Boabdil. Perdre l'Alhambra, ça fout les boules.

Le Palais est un délice de formes et de lumières, de jeux d'ombres et de jets d'eaux.

Le lieu est peuplé de chats, nourris par la beauté des lieux et par les gentils touristes, je suppose. Pour un quignon de pain, un chat à l'oreille coupé s'est laissé caresser, et a même partagé une sieste au soleil...

Sieste pleuplée de "Sueños de la Alhambra" ou de songes "de amantes" ? Mystère...

Esperando Granada...Cachos de mi barrio (6)

2008-01-18T12:21:00.000-08:00

Ah, je vous avais promis Grenade...mais cette semaine, depuis ma barque madrilène, j'ai vu venir la tempête et j'ai crié "Exams à l'horizon !". Oui, malgré la protestation, que je soutiens, des étudiants de ma faculté - un panneau "NO A LOS EXAMENES" orne le couloir qui mène à la cafétéria - les examens n'ont pas encore été abolis à la Complutense.

En attendant Grenade donc, et pour vous distraire le regard, voici une curiosité née dans les rues de Chueca, le quartier gay haut en couleur. C'est un magasin pour les animaux et leurs maîtres où on a cru bon jouer la carte de la French touch (à Madrid, comme ailleurs, donner un nom français à une enseigne que l'on veut raffiné est à la mode). Oui, mais ceux qui ont baptisé la boutique se sont emmêlés les pinceaux, en voulant ajouter la British connection à la Frenchie attitude. Alors, ça donne un nom en forme de boutade, qui m'a donné le sourire...

Ambiance rose bonbon intégrale, paniers pour toutous kitch et jarretière en cuir avec caniches métalliques pour les maîtres branchés...Longue vie au Pet-à-porter !

Azulejos de mi corazon

2008-01-14T20:37:00.000-08:00

Voici un petit avant-goût visuel du récit de mes tribulations grenadines : quelques azulejos (de "al zulaydj", pierre polie (pour toi Elsa!)) de Granada, des mosaïques lunaires qui tapissent les murs des palais de l'Alhambra et dont j'aimerais peupler mon nid madrilène (allez, je me lance dans la maçonnerie!)

L'étoile au centre, c'est le destin ...

Et, pour aiguiser l'insoutenable suspense, je vous invite à contempler l'étendue des terres sauvages que nous chevaucherons ensemble lors de nos prochaines aventures.. Granada terra incognita, tenez-vous prêt ;)

Gato negro, gato blanco

2008-01-12T22:36:00.000-08:00

Le premier de l'an, un chat grenadin a fait du piso son territoire. Une tigresse qui griffe et qui mord. Une manipulatrice qui est parvenue à me séduire à grand renfort de miaulements, quelques jours après m'avoir sauvagement attaquée. Depuis peu, un vrai toutou à qui on a passé une clochette au cou.

On habite au quatrième étage, c'est un lieu sans issue pour le félin. Il passe ses journées de chat d'appartement à guetter les fenêtres, à se pencher sur leurs rebords. Sans jamais pouvoir atteindre le grand extérieur, au risque de faire le grand saut. Depuis que Janis (pour Janis Joplin ! -prononcez yanis à l'espagnol) a fait son entrée, je n'envie plus les siestes dorées au soleil qui s'étendent à l'infini. Et je contaste l'ennui qui assaille le matou en cage. Allez Janis, sans rancune. Un jour, je te ferai la courte échelle pour que tu grimpes sur le toît.

Feliz año 2008 !

2008-01-10T22:17:00.000-08:00

Il y a de cela quelques semaines, l'esprit de Noël soufflait sur Madrid et apportait avec lui quelques nuages de pluie (accueillis avec joie par les autochtones, moins par moi). Et ces perfides averses m'ont fait réaliser les trous qui s'étaient nichés dans mes chaussures. Dans sa grande humanité et face au spectacle de mes petits pieds mouillés, Maria, ma compi, m'a prêté ses bottes de pluie, dont j'ai cru bon de tirer le portrait :

Voici donc celles qui furent les compagnons de mes pieds dans leurs errances hivernales. Si, en France, ces bottes passent pour être originales, en Espagne, c'est la grande mode - mais je vous épargnerai les photos des vitrines remplies de bottes de pluies bariolées made in china. Etonnant, cet amour des grosses bottes en plastiques dans une ville où il n'a plu que six fois depuis mon arrivée (c'est assez rare pour être compté), et où les averses sont si brèves que ces pauvres bottes ne pourront jamais servir à sauter dans les flaques, ce qui est pourtant leur utilité première. En plus d'être inconfortables, elles sont dangereuses - les traîtres glissent sur les plaques d'égout-, ce qui m'a bien vite poussé au confinement.

Et qui dit confinement, dit travaux manuels... et notre Belen de navidad à huit mains, création maison. Il est niché dans un des arcs du couloir. Comme il y trois arcs dans notre couloir de la mort, on avait des ambitions de triptiques au début mais on a abandonné. Alors voici trois en un.

L'enfant Jésus à la couronne stabilo illuminée à la lampe de poche, sur qui veillent tendrement Marie et Joseph tout enrubannés de rose

Ahh, le coton des blancs moutons

Et la star de notre oeuvre collective, le petit bonhomme à l'étrange frimousse. Quelle est donc l'étrange activité qui lui fait froncer les sourcils ?...

C'est le CAGANET (celui fait caca littéralement) ! Il y en a un qui se cache dans chaque Belen. Celui-ci, on est allés le chercher au marché de noël de Grenade.
C'est un caganet de la Sierra Nevada et de l'Alhambra, la classe !

Et voici les huit petites mains qui ont oeuvré à la perpétuation de cette immense tradition (en Espagne, y'a des concours de crêches partout, même les banques s'y mettent - ça donne une ambiance dévôte à la sauce kitch)

Merci à Maria d'avoir donné vie à ce grand projet entre compis et à Marion d'avoir apporté la French Lilloise touch !

Javi en pleine réalisation des nuages de tampax (dont il a eu l'intiatiave :)

...et la concierge des guirlandes dans sa cuisine

Il ne me reste qu'à vous souhaiter un fantasmagorique 2008 aux couleurs de l'Andalousie, le pays qui se dessine comme un western spaghettis
(Dyonisos dont je découvre le dernier album)

Cachos de mi barrio (5)

2007-12-18T16:01:00.000-08:00

Des zapatos de flamenco version miniature, oui je tombe dans les stéréotypes...mais quand ces images toutes faites s'invitent au coin de ma rue, je ne puis m'empêcher d'en faire un cliché (jeu de mots!)

En avant les compas, la guitare et les palmas, les petits mènent la danse :)

Cachos de mi barrio (4)

2007-12-06T13:40:00.000-08:00

Il se fait tard. On détourne à regret le regard de l'inimitable bolso de fiesta, et on se dirige, songeur, vers la maison. Quand, dans une rue attenante, nos yeux croisent ceux de Angel de Saavedra, on croit tout à coup aux forces du destin, et on se met à douter de la non-existence de Dieu.

Bon, j'en fait un peu trop... mais je pose quand même la question : prédestination ? ;)

Cachos de mi barrio (3)

2007-11-29T00:18:00.000-08:00

On vient de se lécher les babines devant la piégeuse devanture des Caramelos Paco, quand surgit au loin une fière enseigne qui tient elle aussi ses promesses de démesure...

Et quel émerveillement face ce "bolso de fiesta" en forme de corset ("sac pour les jours de fête"!) niché dans une poitrine plantureuse ... Ô Calle de Toledo, comme j'aime croquer tes charmes inventifs !

Cachos de mi Barrio (2)

2007-11-19T11:55:00.000-08:00

Parce que les arrêtes de poisson ne sont pas les seules à peupler mon nid, la vitrine gourmande des Caramelos Paco, le magasin de bonbons qui a trouvé la solution pour faire craquer les petits.

(Pour éviter l'écoeurement, rien de tel que l'appel d'air des reflets du trottoir d'en face :)

Cachos de mi barrio (1)

2007-11-17T11:37:00.000-08:00

Mon quartier à croquer par petits bouts. Et, pour commencer la dégustation, voici les restes d'un festin de raciones de poissons frits à la Casa de Granada, depuis sa terrasse au septième ciel. Attention, la digestion se révèle parfois houleuse. Mais on échangerait l'endroit pour rien au monde, la vue des toits de Madrid baignés par le soleil.

20

2007-11-13T15:21:00.000-08:00

Hier, j'ai soufflé les 20 nuages dans l'avion Lyon-Madrid.

Radio Maria Sound System

2007-11-08T20:17:00.000-08:00

Maria, ma compañera de piso, s'était mise en tête de m'éduquer au bon son espagnol. Il était temps que je quitte le souvenir des heures passées à remuer la terre du Pays Basque au rythme de "Los Cuarenta Principales", la radio qui, comme son nom l'indique, limite son répertoire aux quarante chansons les plus commerciales de tous les temps. Entre autres, l'indépassable "Voyage, voyage" (choc). Allez, en choeur, Au dessus des capitales / Voyage, voyage / Ne t'arrête pas...

Mais, Maria s'est faite dépasser par le calendrier. Il y a presque un mois déjà, les musulmans de Lavapiés fêtaient la fin du Ramadan. Et pendant trois jours, le quartier a résonné de concerts gratuits à la tombée de la nuit, à commencer par celui d'Idir (!) que j'ai eu le plaisir de faire découvrir à Maria. Le meilleur moyen d'entamer le troc musical. C'était fort d'entendre A vava Inouva sous le châpiteau de Lavapiés, cette chanson qui avait accompagné mes oreilles sous d'autres ciels. Las Noches de Ramadan se sont poursuivies avec de la musique traditionnelle iraquienne, portée par les solos d'une cantatrice couleur framboise. Lent mais envoûtant. Enfin, on devait se laisser bercer par un groupe marocain pour la dernière lune, mais comme on était sortis de marcha, on les a loupé de peu. Le tempo latin reprenait le dessus sur les airs d'Orient.

Radio Maria avait chauffé les haut parleurs, et était prête à diffuser le bon son tant attendu. C'était au concert de La Pulqueria, un de ses groupes fétiches, le 18 octobre au Joy (prononcez "yoï" : pour les espagnols, les "j" anglais sont des "y" (et les "h" des "r")...). Le lieu était très chouette : un ancien théatre reconverti en salle de concert en plein centre de Madrid. Pulqueria, parce que "Pulque", le nom de la Tequila en mexicain. Et parce que la tradition de verser de la Pulque dans le gosier des spectateurs à chaque concert.

La musique avait des accents de rock festif, et des textes en espagnol. C'était étrange de participer à un concert où on ne peut pas toujours reprendre en choeur avec la foule, parce qu'on ne comprend pas les paroles des chansons. J'étais dans la fosse et j'ai donc vécu le moment de façon physique (le pogo est international :), mais je me sentais également un peu extérieure, et j'ai pu voir que les rituels qui accompagnent les concerts, les attitudes de ceux qui sont sur scène comme les réactions du public, sont très proches des deux côtés de la frontière. J'aurais dû m'en douter en revenant du festival de Budapest, mais ça m'est apparu plus nettement à l'écoute d'une musique que je ne connaissais pas. J'ai même retrouvé le canoé pneumatique de Marcel (!), à la différence que c'était le chanteur qui y était embarqué pour distribuer de la Pulque à la foule.

Donc, musique remuante et sympathique avec une belle première partie, Mestizo, symbiose rock-flamenco. Et, à la clé, un concert pour bientôt grâce à Raquel, une copine canarienne de Maria, qui a reconnu dans la foule un saxophoniste de jazz, et lui a demandé si son groupe passait bientôt par Madrid. Réponse positive.

Après ce début en fanfare, une autre épreuve du parcours d'intégration sonore m'attendait : le concert de Voces de Solidaridad au Palacio de deportes de Madrid. Rendez-vous fixé le 24 octobre pour une nuit solidaire avec des artistes exclusivement espagnols, dans l'une des plus grandes salles de Madrid (en taille:). Présenté ainsi, le programme était alléchant. Seulement les artistes en question étaient tout droit sortis des Cuarenta Principales, et j'ai pu constater qu'en live c'est aussi nul que sur une radio grésillante, sous le soleil d'août au Pays Basque. Exception : la chanteuse de flamenco Estrella Morente que j'avais découverte en stage de danse à Avignon, et qui était magique.

Pour oublier, on est allés se consoler au festival d'auteurs-compositeurs (gratuit!) de la salle Galileo Galilei deux soirs d'affilée, et c'était beau, poétique et harmonieux (wahou!). Et tonique aussi avec Tulsa, une chanteuse rock qui nous a fait cadeau d'un petit bijou, la chanson A mis brazos. Promis, je vous la poste si je la trouve sur la toile. Hier, Shuarma, aux yeux de tigre. Un peu moins original, mais l'ambiance y était. Je commence à manger de la buena onda, à quand le prochain concert ?

Familia

2007-10-25T15:04:00.000-07:00

Et voici la trombine de ma famille madrilène, celle qui me verse de la "greishka" russe dans mon bol de céréales du matin, celle avec qui je danse la salsa dans la cuisine et qui m'apprend à faire des falafels.

De gauche à droite : Javi, Maria y Ruslan !

Dia de la Hispanidad

2007-10-21T14:45:00.000-07:00

J'arpente les rues de Madrid depuis presque un mois déjà, et c'est passé en un rien de temps. J'ai l'impression qu'à ce rythme-là l'année va défiler en un battement de cils. Il est temps que j'alimente un peu mon blog madrilène, ne serait-ce que pour avoir un carnet de voyage à emporter quand arrivera le joli mois de mai (comme c'est poétique).

Je vous avais laissé à l'heure de la sieste, après la marcha del domingo. Le tempo a commencé à s'accélérer el Dia de la Hispanidad, le 12 octobre, et, depuis ce jour de fête nationale, j'ai dû faire une croix sur ma sieste quotidienne pour suivre le rythme de ma nouvelle vie. Sacrilège.

El Dia de la Hispanidad est un jour chômé (c'est sa plus grande qualité) où l'armée défile dans les rues et où les gens qui sont assez nationalistes pour aller assister à une parade militaire de bon matin un jour férié crient "Viva España !" dès qu'on leur en donne l'occasion. Je ne suis pas nationaliste mais Ruslan, mon compañero de piso russe, était nostalgique des défilés sur la Place Rouge. Alors, en bonne touriste, je me suis laissée tenter par une démonstration patriotique locale.

Bien sûr, comme on s'est levé trop tard, on a raté l'essentiel de la parade mais le spectacle se trouvait plutôt dans la foule, et aux balcons. Peu après la mort de Franco, les balcons étaient encore couverts de drapeaux le jour de la fête nationale. Les défilés militaires semblent associées de près à la dictature dans les mémoires d'ici. Les drapeaux se font plus rares maintenant, mais on en compte un bon nombre dans le centre de Madrid.

Sur le chemin, on a discuté avec deux papys sympathiques, tout droit sortis des années 1960, le drapeau à la main. Quand je lui ai dit que je venais de Dunkerque (j'en profite pour glisser qu'à mon grand étonnement, pas mal d'espagnols rencontrés jusqu'à présent connaissent Dunkerque - même si ce n'est pas pour son potentiel touristique ni son indétrônable carnaval mais à cause de la seconde guerre mondiale -), l'un des deux m'a dit "Claro, el desembarco de Dunkerque es muy famoso" : le débarquement de Dunkerque. Pas mal, voilà ma petite cité propulsée sur les côtes de la Normandie, en plein D Day. J'en demandais pas tant.

La parade, avec la rigueur des protocoles, était plutôt rigolote. Et, en Espagne, point d'ogive nucléaire mais la bonne cabra, la chèvre nationale, qu'on balade au bout d'une corde en tête du cortège. Notre lever tardif nous a malheureusement empêché d'admirer la bête en chair et en os (ça restera un de mes grands regrets). Il me reste à percer le mystère du choix de cette mascotte.

A défaut de chèvre, des soldats à cheval, dans un style un peu napoléonien.

La plus grande fantaisie, c'était l'apparition du Roi Juan Carlos, et surtout l'émotion qui faisait vibrer la foule quand le moteur de sa voiture, et ceux de son armée de gardes du corps (car les rois modernes ne se déplacent plus en carosse) ont vrombi dans la calle de Alcala. L'émotion, qui a surtout envahi un de mes voisins, qui discutait du Generalismo avec ses copains quand je me suis faufilée dans la foule. Pour vous en image, qu'est-ce qu'être monarchiste en 2007 :

Déception cruelle, je n'ai pas vu ce cher Juan Carlos derrière la vitre fumée de sa grosse voiture mais j'ai plutôt constaté l'effet de sa présence parmi les patriotes à mes côtés (comme en témoignent les gros plans sur les chevelures de mes voisins, désolée pour la qualité de la vidéo). Le plus impressionant reste un papy à ma gauche qui a embrassé le drapeau sur fond de "Viva España !" - le même qui a copieusement sifflé le passage de Zapatero. Je sais bien que ces attitudes ne sont pas du tout représentatives de l'ensemble de la population, mais assister à l'impact physique de cette mise en scène, autour de simples symboles, reste impressionant.

Signe du destin ? On a rencontré un vendeur de casquette de l'armée rouge sur la Plaza Mayor...

Entre les pattes du cheval, des drapeaux tendus sur la Plaza Mayor
(et à ses pieds, des poubelles... )

El rastro del domingo

2007-10-07T11:48:00.000-07:00

12h : lever tardif, bol de chocolat et crêpes survivantes de la veille, petite douche et direction le "rastro", le marché eclectique de Lavapiés.

13h : Maria m'emmène d'abord dans le coin de la librarie "roja" qui est un peu à part, sur la Plaza de Tirso de Molina, en bas de chez nous. Des stands de livres de la CNT, altermondialistes et...végétariens. Des jeunes qui pourraient être dans ma fac (certains doivent en être) tiennent les stands sur fond de musique punk.

Puis déambulations dans les allées du marché bondé entre les boutiques hippies, les antiquités et les stands de déco. J'aime me faufiler dans la foule en ne percevant que des bribes de conversations, je me laisse porter par la musique de la langue.

15h : Rus et Javi nous rejoignent pour "tomar unas cañas", prendre des verres dans les petites rues aux alentours. C'est l'heure où tout Madrid va "de marcha", de bar en bar pour boire et manger des tapas en guise de repas dominical. La "caña", le verre de bierre, semble être la boisson nationale. Javi nous emmène d'abord dans un bar bondé où toute une famille (trois générations) est derrière le bar. On mange des "calamares" et des "sardinas" chaudes avec des gros grains de sel, et on jette les arrêtes pas terre au pied du comptoir. Puis on se dirige vers un bar où une collection de vieilles radios tapissent les murs, et où on s'assoit sur des chaises de récup décorées au pinceau. C'est un lieu très drôle, où on se sent bien et où on se serre autour d'une petite table dans une des trois petites salles qui se succèdent depuis l'entrée.

16h15 : on prend la dernière caña dans una "taberna andaluza", qui n'est pas authentique selon Maria - elle vient de Grenade, et a promis de nous emmener chez elle un week-end- parcequ'en Andalousie, on peut choisir les tapas et elles sont offertes (j'ai hâte de découvrir l'Andalousie;). La pénurie de tapas aidant, on retrouve le chemin de la maison en passant par les rues du "rastro", qui n'est plus que stands qu'on démonte et sacs plastiques abandonnés.

17h : comme la pizzeria préférée de Maria est fermée, on se retrouve autour de la table de la cuisine avec une grande salade.

18h : digestion à l'aide d'une siesta bien méritée.

Longue vie aux dimanches madrilènes !

Proxima estacion : mudanza

2007-10-06T15:10:00.000-07:00

J'ai succombé à la mode du blog-trotter, même si je ne me suis pas envolée vers des cieux très exotiques. Me voilà dans le ventre de mama madrid, irradiée par la Puerta del Sol où j'ai élu domicile ce lundi.

La quête fut longue et pleine de déconvenues. J'ai couru de casting en casting, mon plan de la ville sous le bras pendant 5 jours. Nous étions nombreux à arriver fin septembre et à chercher un piso compartido ; la recherche d'un appart s'est donc muée en concours de beauté. Visites à la chaîne et nom écrit en bas d'une liste, assorti d'un "si no te llamamos, se asume que seguiras buscando"...

Mais tout ça, c'est du passé. Ca y est, je connais le plaisir de partager un grand piso avec Maria, de Grenade, que j'ai eu la chance de rencontrer à l'auberge de jeunesse, Ruslan, russe, qui vient de m'apprendre à faire correctement des crêpes (il est cuisinier) et Javier, qui loue l'appartement et prend des cours de salsa. Trois personnaltés et une ville à découvrir, que aproveche :)

Estoy en casa. Un aperçu visuel de mon chez-moi, en commençant par la merveilleuse cuisine où je sens que je vais faire pleins de découvertes culinaires (ils savent manger)

Un petit détour par la chambre de Maria, qui est énorme...

...et par son balcon

Et voici un petit bout de ma chambre qui est difficile à prendre en photo, et où les murs sont encore tout blancs

La cour intérieure d'où mon dormitorio puise sa lumière, où y'a toujours du linge bariolé qui sèche au soleil

Hier, "fiesta de bienvenida" en tout petit comité pour fêter l'arrivée dans l'appart, aujourd'hui menu indien dans Lavapiés, le quartier qu'ils disent "multicultural " et qui est à deux pas, et sieste dans le Parque del Retiro, demain rastro avec Maria, marché aux puces qui a lieu tous les dimanches, où les gens discutent et dansent un peu. Viva el fin de semana !